POEMARIO INTERMITENTE ( texto d e s  p  l  e    g      a      n         d          o        s           e           en proceso en el tiempo text in progres )


p o e m  ari  i r i e u t z i   a r t e

(desde 2007)

Lo de más abajo es lo más reciente

Lo de arriba lo más reciente


CANTO COMO EJERCICIO DE  MÍ MISMO EN VERBOS Y ORTOGRAFÍAS, ESPACIO Y TIEMPO PARA MI CRISIS Y MI DESASTRE CARTOGRAFIÁDO COMO DIARIO DE VIAJE.

EMPIEZO

 

Desconozco cómo luchar contra el absurdo desampara

de esta diaria asfixiante y rutinaria erosión vital

muero a cada paso que avanza tu voluntad

sobre mi húmeda y tendida calma de cuerpo inerte                        (inberbe injerte) .

resulta estupido cuestionar

    la existencia de una poesía como la mia,

no la toméis,

no la alabéis,

sed incomprensivos con ella,

pero comprendedme a mí ,

yo la persona que se deshace a cada paso de verbo

helado en teclas de cosecha infecunda ,

dilata tu presencia mi existencia humilde y sencilla.

 

 

ya no pienso al escribir,

hace tiempo que deje de hacerlo,

hace tiempo que deje de intentar reproducir un arte

                                                                                    en su momento de darse

                                                                                    en su momento de parecérseme

hace tiempo que deje de intentar hacer 

                                                      unapoesía consciente y de cálculo

                                                      corregido a cada paso desfavorecido

                                                                                                                 de irracional astucia

y mientras ellos.  ellos

desgraciados seres de plástico candente, 

soldados amenazantes de la paz y de la guerra.

(soy de los que defiende una sociedad civil fuerte firme sólida

fundada sobre los principios de la igualdad y la justicia entre personas

entre todas las personas y

ejecutada en templada racionalidad sensata.)

no, no será el fanatismo quien nos cure de esta enfermedad de existencia

será la mente templada, la respiración pausada

y las facultades de entendimiento y comunicación

                                                    uso del lenguaje fiel a los otros fiel a la comprensión política.

 

y a a pesar de todo este es el lugar para mi caos, para mi crisis

mi catástrofe que r e s p i r a y se crece en palabras

                                                                                                calidas de vida

                                                                                                                        calidas como intestinos y órganos en cuerpo vivo

                                                                                                                        chocando con la atmósfera helada de un clima postindustrial.

 

 

soy religioso, 

soy profundamente religioso.

es la religiosidad una cuestión de individuos, una condición

de estar solo el hambre

esta solo alguien radicalmente en su existencia

tu, sí

tu también

morirás entregado al olvido 

de quien nunca llego a acercarse a ti

lo suficiente como para saber quien eras.

muere solo.

asúmelo.

entiéndelo.




                    al final de todo esto, 

                    solo nos espera

                    el inexistente silencio de la nula vida 

                                                               y el olvido.

 

muere.

si, muere tu también, como todos nosotros.

 

absorto y embebido enfrascadamente capaz de romper

quebrado aullido humano de espanto

signo natural del dolor de vivir 

sin poder reconocer el espacio para la muerte.

capacitado de recuerdos emotivos que me mueven

a la quietud desenfrenada y más pasmosa de todas

cuantas nunca pude ver.

 

LA INFINITUD DE UN POEMA ABSURDO QUE NO ES ARTE

ni tragedia 

ni comedia 

sino juego desesperado

para quebrar las palabras y su orden 

orden de sentidos comunes 

                                compartidos,  sociales.

yo también en escritura de incomunicación aquí situado para encontrarme

en la dimensión mas animal de todas cuantas un hombre puede hallar

 

escritura de incomunicación que me lleva a mi mismo

en vueltas espirales como las ultimas gotas de agua

que se escurren 

                        por el escape 

                                            de la fregadera.

 

saliste a buscar amigas, 

compañeras de viaje

(para ello) levantaste la bandera blanca que llama desesperada y se rinde,

y así

apresurada,

                    no lograste encontrar 

                                             nunca 

                                       nada más 

                                       que tu irremediable radical soledad de persona.

 

YO ahora aquí,,

de nuevo,

en el silencio de estas palabras escondidas de todo en la red de saberes miedos y ausencias

 

trato de no hacer nada más que dejar que          

                                                                            libremente l i b e r e s e mi mente

                                                                         libremente l i b e r e s e mi mente
                                                                                 libremente l i b e r e s e mi mente

sin frenos de los otros, 

                                   palabras, lenguaje que me ata la gramática asfixiante.

 

 

yo que siempre he encontrado un placer especial,

                                                            casi onanistico en hacer mal ortográficamente

                                                             reglas de escritura para palabras de todos

convenciones  extrañas que debilitan las opciones de juego de quien escribe,

que ahora soy yo,

y vosotros os rendís o cerrais el libro!

AUNQUE HACE TIEMPO QUE HE PERDIDO LA ESPERANZA EN ESCRIBIR MÁS ALLÁ DE MI BOLSILLO EMPAPELADO DE SERVILLETAS Y PASQUINES GARABATEADOS POR EL REVERSO

Y CONTINUO,

SIN EMBARGO,

EN ESTAS LINEAS INTERMINABLES DE 
ortografía gramatical mecanística y automática mucho despues de la desaparición de los surrealistas,

los pobres surrealistas.

un diario intermitente de flasazos verbales 

sindetenimiento, corrección ni completud

donde nada se demuestra y más bien ya poco se muestra;

                                           despues de tanto acumulado de palabras parecidas a estas en otros,

                                           en otras,

                                           en casi todos los demás que viven el borde sombrado y frío de la mediocridad,

ya, yo lo dejo por oy

ahora que se terminaron las peripecias y relatos cotidianos

cuando la reflexividad del poema me sabe a poco, o mal o no me sabe ya en absoluto asquerosamente.punto y aparte

lamentablemente, he encontrado el turbado ruido, la molestia punzante, 

cuando tenía silencio para

he apodado a las palabras que salían de mi boca

con pensamientos de toda esperanza deseredados .


han aparecido de pronto, sin aviso previo ni nada,
ESPONTANOS DESEOS DE MUERTE (de los que  me avergüenza avergonzarme) ,

y he descubierto al crímen agachado para asaltar el futuro
la última bocanada de aire          ,
de la saga de animales a la que pertenezco,
en el letargo  de una final receloso,

episodios de cólera y de calma
capítulos de rabia
y la fuerte gana de perderme para siempre en un laberinto
de caminar hasta el agotamiento entre tapias,
de recorrer agotado cubículos y estancias,
corredores olvidados y esplanadas para la memoria.

Demomento,elensayo,elintentodevagarporentrepalabras,e s p a c i o s tipográficosylosasverbales.

y sobre ti mismo un tumba muda y discreta
una paciencia desplazandose hasta lo insoportable
un renglon plomizo y severo sobre tu frente,

parametros para un andante derrotado
un hacedor de caminos del agotamiento pasmado
y mientras tanto    ,
tu saliva que se concentra bajo una lengua también muda y sorda.


apriteame contra la inmensa tapia que se levanta ante nuestros cuerpos
agitame sin espanto alguno con esos rígidos brazos de bestia carnívora
apuntate a la interminable lista de criminales dignos del reconocimiento histórico,

sólo yo seré capaz de percibir la indecible caricatura de mi craneo seco, sin carne e inerte  
calavera vertida al olvido y cómodamente protegida de turba sana y mineral,

regada de lluvias torrenciales
o discretos, lentos y efectivos sirimiris



cuarentaicnco bolígrafos sécos sin tinta
como dormidos en un viejo bote de cerámica,
lejos de todo  uso, pero resistiendose al abandono

y en el momento de caer sobre este suelo empedrado de tristezas, reparo en el continuo y sostenido descuido de no haber considerado la base sobre la que me movía.
y ahora,
en un momento irremediablemente efectivo como este
descubro la contraída deuda
 con el mundo que me ha dado
la oportunidad de morir.

DISCULPAME TU QUE ME SOPORTAS,
DESCUENTAME  TODOS LOS DOLORES QUE TE ESTEN POVOCANDO MIS ENSAYOS
(PARA REVOLUCIONARME DE MI MISMO,)
SABES
Y SABEMOS LOS DOS
QUE TODO ESTO TERMINA CON EL PRÓXIMO APAGON DE LUZ
PODRÁS PENSAR EN ESE MOMENTO,PERO AHORA METETE EN ESTE FLUJO NEGRO DE IMPACIENCIA Y MAL GUSTO AMATEUR
SIGUEME SIGUEME SIGUEME
SIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEME
SIGUEME SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEMESIGUEM SIGUEME SIGUEME
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repetidamente desespero pero sigo

continuamente se tuercen los pies bajo mí, y no alcanzo a desitir.

y veo, por un instante que casi ni existe, algo que me maravilla,

me rescata y me adelanto a mi .

se ha hecho de día despues de meses

el viento a desgarrado la ciudad

el mar a violado sus calles inundadas de sal

y las gentes  tratando de recuperar el orden  

aprovechar para labar la ropa

y ventilar las estancias.

han desaparecido todos

no veo ya a ninguno de los mios

de los que fueron mios en confidencias

abrazos, y calidos golpes en la espalda,

un chopo que sangra sabia sangre blanca,

montañas de ojas caídas en motones

agolpadas y colapsando las calles,

ligeros vendabales que las desenfrenan, las desfiguran y las recolocan dos manzanas abajo. 

Papeleras de hormigón y vieja forja oxidandose,

frutas en camino de la descomposición,

servilletas entomatadas como sangre de niño

y moscas hormigas e insectos de las mejores especies locales.

Me he sentido en este vendabal gipuzkoano como en una máquina del tiempo,

he visto un indulgente incendio  que me abrasaba de urgencia,

he vuelto a las macetas  mal encofradas en madera y de cuatro metros cuadrados,

a las raices de los afilados chopos y los abovedados plátanos rajando el asfalto y desquiciandolo,

a la descubierta minusculidad de un gigante patio rojo en cuesta,

por donde caían como ríos fractales, rizomaticos y caóticos rios del ague de cañerías

o de nuestras bocas infantiles de papos inchados y llenos de agua vaciándos en lo más alto para dejarla caer,

me he chupado de de nuevo, despues de siglos las manos sucias de polvo

y me he tocado suabemente las rodillas heridas y las antiguas postillas,

Pero no sabeis de que hablo,

casi todo ha muerto y la memoria resite

                                        parezco 

                                                           pertenezco

                                                 y obedezco

                                                                            normas agolpadas de piedra

                                                                            vida curtiendose, cubriéndose     de polvo,

                                                                            ampollas en las manos que me hablan del trabajo que nunca hice

                                                                            de la inutilidad y la chavacana orden aristocrática a la que pertenezco                   
                                                                            intentando superarse, intentando preparar el estallido  un alva cualquiera

e                    s                    t                    a                    l                    l                    i                    d                    o u                    n                    a n                    o                    c                    h                    e c                    u                    a                    l                    q                    u                    i                    e                    r                    a                    !!                    !!                    !!            !!

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                                                                                                                                       --

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tres días despues del accidente
 y siguen con ganas para proseguir
subidos a la
atalaya de chatarra y escombro

semejante a esas cataratas de ruido blanco

dandoles forma a los dolores de una infancia

recuerdo rehecho, desecho y fantasía

ibamos a haber tardado tanto en reconstruir un pasado así

habríamos sufrido de tal manera que

la elección fué siempre seguir, 

tirando como mejor podíamos

rastreando al ritmo de la rueda impía

un torno rígido que nos deforma

hasta alcanzar el espanto

voy callando

voy cayendo

                                y el ritmo sacro de este nuestro tiempo mecánico

                                desorbitadas las relaciones y aplanada la tiera de nuevo

                                saboteado el pensamiento justo cuando se miraba a sí mismo

                                desperdiciada como agua escapando entre los dedos de niño

                                la conciencia recuperada

                                                            y el lamento, 

                                                                                          el lamento el incontenido lamento de la paciencia desbordada

                                                                                                                                                                                                                                                                (mi escritura esta es de pena y lamento,

                                                                                                                                                                                                                                                                 patético lamento de mí mismo sì, quizas)

despues de la tregua, del colapso de la ruptura

las anclas desechas y el agua vuelta hielo

y los escritos y los detritos,

tomando posición con sabor de plantas desconocidas

17 de Marzo .

.....

.

.

.

.

un lapso de conciencia pueden ser dos decadas

siete paisajes se superponen en uno sólo

y la lámpara incandescente quema la película de celuloide quieta,

treinta dientes de piñon de bicicleta antigua

,en espiral,

no hacen un paseo interminable,

cruzando varios rios caudalosos como multitudes

nos abrimos camino hacia la selva 

del fin de esta minuscula isla.

Una axfisiante atmosfera veraniega,

humeda, electrica, sonora de grillos y cables de alta tensión, rezumante tarde tensa

paseabamos juntos sin proposito por el pantanal, con las piernas cortadas por aquellas largas plantas como folios verdes, analizabamos los escombros abandonados a toda prisa en la cuneta del camino agujereado de piedrillas, las manchas de aceite como arcoiris de aluminio o espejo ondulante, y el humo de tablon de obra y de periodico amarillento, y los bolsillos repletos de clavos y cuerda fina de hilo de bala, 

                                                                                                                            ahora hemos muerto, todo aquello ha muerto

18/05/2009

veinticuatro horas para un poeta muerto

tres telediarios protagonista máximo tu cadaver

entremés vacilante, vacilo vibrante

                                            sobremesa acelerada

                                                                    en tu memoria.

marzo 2010

A las ciudades que llega el extraño, a las plazas dominicales quebradas en la celebración del mercado; a las calles desafinadas en horarios y calendarios locales que las vacían de igual manera que las llenan; a las paradas y las estaciones de locomotora agotandose; a los restaurantes baratos, los bares con ambiente monónoto (de una monotonía incomprensible); a las tiendas sin traducir, las tiendas de libros en idiomas saturados (¡tan saturados de si mismos!); a las ciudades de noches que despiertan la memoria en una regresión invencible e interior; a esas ciudades llega el extraño arrastrando un círlulo de sí mismo, un espectro estendido y volcado sobre un perímetro de latidos (que se reducen con el tiempo, tiempo que familiariza), llevando a cada paso la fecunda nota germinal de otras tierras que busca, que busca con la fuerza de la sed.

.

.


Voy en un rodeo inmenso, en un pasear el borde prolongado, entrando y saliendo, trepando a la altura de los árboles, descendiendo a las oportunas cuevas ante la inclemencia. Voy rodeando en una espiral irregular y extraña que, de manera discontinua, me acerca y me aleja, y que sin embargo penetra con insistente lentitud, como es empapada una prenda con la paciencia de la gravedad. Al final del recorrido un corazón una flor de luz que se me abre vulenerable a los pasos curtidos, sorprendido por el cuerpo escarmentado que se cierne.

Hay un cielo como eterno, un hueco sublime en el pecho que respira ciclicamente.

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Venecia es el escenario para el teatro de un crimen. El laberinto de piedras antiguas vaporizado sin cese de agua marina, las inscripciones desapercibidas, las fachadas dolorosamente marcadas, la certidumbre del hundimiento definitivo. Y es que pronto el mar avanzará lo suficiente para comerse el grado cero del suelo. Nadie vivirá aquí y será un mausoleo marino; Venecia, el cementerio marino. 26-05-2010

En la estación de tren de Helsinki (päärautatieasema) hay unas inmensas estatuas que son como vigias totemicos en la proa de un barco. Agarran con unos brazos fornidos como gruas unas bolas de luz, unas lámparas, unos faros terrrestres. Dentro de la estación hay un silencio y un orden terribles e irrepetibles. Una mujer desaliñada por completo y borracha hasta no poder hablar ni andar yace en el suelo musitando. Alguien ha pedido que se la lleven y dos policias preocupantemente jovenes tratan de moverla. 3-06-2010

Me pregunto, pensando en atar dos inmensos continentes con mis pies, si el estrecho de Bering será en algún momento del año completamente de hielo, o si será necesaria una embarcación de agua para cruzarlo. 28-junio-2010

29 de junio, huelga
De astío alargado y a camara lenta deslizandose casi estático

puede uno morir torturado en silencio,
hay una única tonía aplastante en cada gesto del hábito.
Hoy los obreros han ido a la huelga, otra vez más,
algunos escapan al paro generalizado con el terror de la presa,
otros corren a las orillas marinas con ansia,
y el martillo continúa golpeando con la sordera de las mismas piedras de Sísifo.

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Alguien que se siente desgastado y con el ánimo perdido,
alguien sin fuerzas que no puede más que perder el tiempo
es un condenado a muerte.

¿Y tu?
¿Eres capaz de gestionar con habilidad las horas muertas?
¿Eres lo suficientemente adulto
para saber qué hacer contigo mismo
sin que nadie te lo ordene?

Cuando no hay nada que hacer
las horas van pasando como la luz cíclica,
la paciencia va tomando la forma de un feto atrofiado
y tú reduciéndote a un ser sin destrezas.

No hay que forzar las cosas,
es mejor que fluya la fuerza que tienes en un único,
cambiante y sin cese
continuo,
pero cuando -en un punto determinado-
empieza a concentrarse más energía de la necesaria,
hay que saber reaccionar sin miedo.
Basta -tal vez- con levantarse de la silla y salir a la calle,
basta tal vez, con acelerar el paso hacia la costa.
último día de junio, 2010



Hoy es jueves, es pronto por la mañana
hoy es el primer día del mes, es pronto por la mañana
hoy, otra vez más, me atavío con la ilusión del nacimiento
con la ilusióN de un comienzo de todo
de un empezar desde el principio sin inercias.

Ayer de noche rugía una locomotora roñosa bajo mi casa
avanzaba lenta limpiando las vías, puliendo su cauce,
y yo en el entresueño, en mi entrada límbica de sueño
levanté agitado por su canto,
pensaba que vivía una alucinación acústica
el sonido como una gemido coral no cesaba,
no terminaba nunca
en momentos parecía ir a morir pero renacía de nuevo,
así se fue alejando progresivamente,
como un eco que no cesa en una catedral vacía a la noche.



23-08-2011

Corren y se muerden la cola unos a otros
y de la rabia que llevan acumulada la vida
se les bloquean las mandíbulas y forman una cadena
van entrando en el metro de las ciudades
que es siempre el mismo de ferrea monotonía
con ventilación asistida, con olor a cebolla
refrita en aceite de girasol de producción industrial.


Caen en el trabajo sin cabeza y sin corazón.




26.12.2011
Víno la noche                       helada,
y en las antípodas              asomaba
la fresca luz        para un nuevo día.


Cada muerte trae un nuevo alumbramiento.




 

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